4/16/2013


Quanto vale o olhar de um poeta honesto?
Um escarro, um gracejo
Nojo, um atendimento
Uma passagem de ônibus de volta para casa?
Casa? Mas onde moram os poetas?
Se a poesia tem milhões de pés,
Brancas e penosas azas
O dia tem muito mistério a resolver
Ele tem chave para qualquer porta fechada.

De que vale as palavras de um poeta modesto?
Um crediário numa loja de calçados,
A primeira parcela para o próximo mês,
A vez numa rodada de apostas,
Poucas migalhas, muitas moedas.
-Podes ter o mundo desprezível em mãos, deitado na próxima calçada
É Justo que na poesia cabe tudo ou nada que nela caiba.
-Tens a desgraça, consolo na garrafa, na fumaça.
Caprichos de quengas
Qualquer tempo para a fuga
A poesia está nova, não tece as rugas.

Esses poetas que distribuem pelas ruas da mata
Seus Coletivos em preto, branco e vermelho
Sufocado, com poucas paginas
Adormecem pelos bancos de praças
E morrem pela própria boca
Num canal ou no mangue ou até mesmo no meio da mata
Colocam terra na própria boca
A eles, toda a poesia é pouca
Toda mulher numa esquina depois das 12:30 da noite é saudável
Toda reza que não seja para as musas
É forçada, rezada, mas desagradável
Toda prostituta é digna de matrimonio
Qualquer pessoa é convidada em sua casa,
Rasga-lhe o peito, ateia-lhe um liquido inflamável
Coloca-lhe fogo “queimável”.

Todo bordel é casa da mãe
Todo o dia é interminável
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Itambé, PE, Brazil
Desenhista, poetisa, estudante de Filosofia (UFPB).
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